Figer l'instant pour prolonger le temps. Du rêve.

Se souvenir pour se construire demain. Oui. De quoi vivons-nous ? De nos images. Celles que nous avons imprimées en nous. Celles qui représentent de si jolies choses, tout en étant insignifiantes, qu’elles nous font croire qu’encore, nous pouvons vivre d’idéaux. Je vais vous raconter une histoire….

J’ai 6 ans, tout au plus. Peut-être moins. Nous partons avec maman en voiture vers Foigny, dans l’Aisne, la maison familiale de vacances de ma grand-mère. J’aime ce trajet qui serpente le long de départementales traversant tour à tour des cressonnières et des champignonnières. 

Nous faisons parfois une halte dans d‘obscurs villages désertés où ne subsiste qu’un seul bistrot débordant de vieux agriculteurs enivrés et néanmoins affables et affalés devant la belle bourgeoise parisienne qu’est ma maman. 

Souvent, en s’achetant ses gauloises « Maïs », elle m’autorise un paquet de tic-tac orange que je ferai suavement durer tout le long du trajet en les recrachant à peine les avoir sucés, les uns après les autres, méthodologiquement. Qu’ils deviennent tous blancs avant que je ne les croque d’un seul coup et que je m’étouffe de bonheur sucré.

Les dix derniers kilomètres avant les chemins communaux sont longs. Passé Laon, l’ennui me gagne. Je m’invente un nouveau jeu. Je prends soudainement conscience du temps qui passe et oh combien j’aime ces moments rares d’intimité dans la vieille R14 (on l'appelait la Jument Verte, pour ceux à qui ça parle...) avec maman, seule, devant et sans ceinture. 

Et je me dis : j’aimerais toute ma vie me souvenir de cet instant. Alors pour l’illustrer, j’enregistre l’image qui défile sous mes yeux. 

Maman double un poids lourds beige, sale et tout fumant qui sent le gazoil à plein nez. Je n’ai jamais oublié ce moment là. Cet instant que j’avais décidé, du haut de mes 6 ans, de garder en mémoire jusqu’à ma mort.

M’enfin, moi, ce que j’en rêve….