L'eau, Dieu, Jean-Claude et nous

Des souvenirs d'enfance, il subsiste l'essence de nos vies. De quoi sommes nous donc faits si ce n'est d'instants fugaces ? Des moments qui nous ont paru si futiles et qui, par la magie du temps, distillent en nos coeurs des torrents de bonheur sublimé. 

Il y avait,  en contrebas du chalet, une Abbaye cistercienne. Unique, majestueuse, mystique. Témoin de tant d'Histoires que son environnement même imposait le respect jusque dans la silence qu'observaient les oiseaux. Quelques messes s'y déroulaient encore parfois lorsque que le curé de la paroisse voisine, ami de la famille, faisait l'honneur d'y venir officier. 

Mon oncle en détenait les clés. Et nous ressentions grand honneur à venir balayer la nef. Nous qui pourtant ne tenions pas un office sans pouffer de rire à chaque minute. C'était notre abbaye. Nous étions des princes et des princesses tellement fiers de s'asseoir sur ces vieux bancs de bois, à même la pierre humide imprégnée de tant d'humanité. Et quand nous étions sages, quand Oncle Jean-Claude ressentait le besoin de nous transmettre un bout de patrimoine, alors nous nous ne sentions plus de joie. Nous allions rencontrer Dieu. Je vous assure ! IL était là ! Nous avions dix ans…. Et les messes à Foigny, c'était à nous qu'elles s'adressaient. Nous étions fiers, certes. Mais...

Mais quand Sophie me regardait du haut de ses quatre ans  en réprimant difficilement un fou rire devant le bégaiement du prêtre, alors Xavier se frottait nerveusement le crâne en trépignant du pied gauche tandis que je réprimais en gémissant un énième fou rire et gourmandé du coude par Mamie, alors nous savions que la fin était proche. Et que nous pourrions dans l'instant bondir dans les prés. 

Non loin coulait un vague filet d'une eau d'une bouche usagée et rouillée que l'on disait bénite et qu'il fallait pomper. On disait à Foigny que, qui la buvait, s'en trouvait purifié. Et comptabilisant nos péchés récurrents, nous buvions à la source et remplissions des jarres du précieux liquide qui nous gardait de l'Oeil du tout Puissant. Jusqu'à plus soif et pour défier le sort : remonter jusqu'au chalet les brocs plein à ras bord.  Faire des réserves pour couvrir nos âneries. 

Mais voilà, par temps chaud, les côtes semblaient s'étirer vers le ciel et nous nous désaltérions, à chaque virage. Tant et si bien qu'en arrivant au perron, les jarres étaient vides et nos coeurs, emprunts de bonnes intentions. Oui, c'était vraiment une source magique. Nous pédalions des heures pour sauver nos âmes  et nous arrivions le ventre rond, désaltérés  avec au fond de nous, l'esprit serein d'avoir bu le sermon du jour. Heureux. Sans remord. Sous le regard perpétuellement froncé d'oncle Jean-Claude.

Morano, dans l'panneau.

Morano ne siègera plus à l'Assemblée. Battue par un socialiste, elle n'a pas encore  commis le tweet qui l'achèvera. A moins qu'elle n'ait tiré un enseignement des précédents, ce dont je ne suis pas la seule à douter...

Twitter m'a "tuer"…  Le célèbre réseau social agitateur de polémiques s'est transformé en bombe à retardement. Morano s'est plantée. Une vraie tôle à Toul et une bonne nouvelle même pour l'UMP si on en juge les réactions de Fillon qui déclarait, à propos du canular de Gérald Dahan : "On ne parle pas aux dirigeants du FN"…

Dessin : Wingz, avec l'aimable autorisation d'infos-matin

En matière de petites phrases amères, la frontiste déguisée en gaulliste accumule les bévues. Incapable d'assumer un échec dont elle est seule responsable, Nadine Morano, le bouche déformée la haine, dénonce "une campagne de tous les coups tordus". 

Le Pen père, en son temps, tenait le même discours. L'histoire du complot sied bien aux extrêmes, quelles qu'elles soient. Preuve en est le recours de Marine. Et puis pour ma part, je n'avais jamais entendu une femme appartenant à un parti "républicain" déclarer se sentir "proche des valeurs du FN" et s'enflammer dans Minute. Un retour de bâton on appelle ça. Pourvu que le coup ait porté.

M'enfin, ce que j'en pense…..

Des moments d'argile et de bonheur

Il y avait tout au bout des prés, une forêt qui n'en finissait pas. C'était la nôtre. Un royaume étendu du chalet jusqu'à l'Aisne. Parsemé de clairières et de chênes millénaires. Nous nous perdions tout exprès. Et tout près. Pour frissonner ensuite et rire de nos audaces.

Je me souviens de radins. De ravines. De fossés infranchissables. Je me souviens de torrents. C'était de petits rus où l'eau coulait si lentement…. Je me souviens d'arbres si hauts qu'ils en cachaient le ciel. Et quand il y avait du soleil, quelques faibles rayons perçaient en haut des cimes. Je me souviens de l'odeur des mousses après les pluies matinales. De la nuance exacte des trèfles que nous cherchions.  Je me me souviens de tout. 

C'était toujours une expédition. Nous enfilions nos bottes, jamais la même pointure aux deux pieds. Elles en avaient vu défiler, des générations d'aventuriers… Ces bottes sans couleur qui sentaient la poussière d'une année passée à attendre le retour des cousins. 

Puis venait le temps des recommandations. Que nous n'écoutions jamais. Et nous partions défier le monde avec pour seul arme une pelle et un seau.

Il fallait passer la clôture. Traverser un premier pré. Se faufiler sous les barbelés. Se méfier des vaches. Pénétrer sur le domaine du fermier en pensant commettre un acte irréparable pour enfin, parvenir à l'orée du bois. En se racontant des histoires de loup. Ou de renard, je ne sais plus. Qu'importe. C'est si bon d'avoir peur… 

Parvenus à mi-chemin, nous nous arrêtions fumer les lianes parasites de chênes à l'agonie. Nauséeux, mais heureux de casser un tabou. 

Hagards, la tête tournant, on apercevait déjà la proche sortie du bois, un halo de lumière. C'est là que nous retrouvions, chaque année, toujours aussi riche, aussi joli, aussi caché, notre petit ruisseau. Nos parents avant nous. Et leurs propres parents en avaient fait un trésor que l'on se transmet de génération en génération. 

Son eau était limpide, gelée. Sur une terre d'argile d'un brun-vert étonnant, pailleté d'or, que nous ramassions avec bonheur et délectation. Cette terre qui sauverait l'été. Des heures passées à la pétrir, la modeler, lui donner vie, et goût à nos temps morts. 

Ce tout petit ruisseau, il continue de couler. Sûrement. Mais le chalet a été vendu. Les bottes ont été jetées. Les seaux et les pelles traînent  dans le vieux garage. Le secret a été gardé. 

Alors si vous passez par Foigny, cherchez le "fond des Maures". Aux confins d'un vaste pâturage et d'une forêt vieille comme le monde, vous entendrez des rires d'enfants, cristallins et heureux.

Valou: l'obscurantisme clairvoyant ?

J'avoue, la Valou, je la portais pas dans mon coeur. Son côté "je la ramène même quand j'ai rien à dire MAIS je suis JOURNALISTE à la bâââse" me fatiguait déjà. Aujourd'hui carton rouge : soutenir l'élément dissident face à l'ex-épouse soutenue ne lui apportera que peu de crédit. 

Et kiki va payer la facture ? Mon petit cochon rose. 
Bon, on a l'épouse qu'on mérite. Royale, j'admirais pas des masses, surtout pas sa maîtrise de la langue. Mais en matière de fidélité socialo, je la trouvais à la hauteur.

Valie (nom patrimoniale intranscriptible), hors son côté journaliste qui me plaisait bien, a détruit son personnage à coups de tweets hors propos. 
Il y a eu ce premier "Siouplait, confrères, stoppez vos sièges sous notre home sweet home" qui m'a fait rire jusqu'à l'asphyxie. Pardonnez, consoeur, que nous cherchions des infos sur les dernières heures d'un couple "normal" en passe de "célébrité".

Puis ce fut : "j'enchaîne les machines pour ne pas penser à demain". Veille de Présidentielle. Skip ou Ariel ? On ne l'a même pas su.

Je passe sur "J'habiterai jamais l'Elysée". Je raccourcis le "1ère Dame de France est un rôle obsolète". 

Effectivement Valou. Devant tant de conneries débitées à la semaine, moi, en matière d'épouse de Président, je préférais Danielle, Bernadette et même Carla. Parce qu'elles n'avaient pas non plus choisi leur rôle mais elles savaient tendre un parapluie. Voire un paratonnerre quand l'heure s'en faisait ressentir.

 Mais elles ont su prendre (leur rôle) à bras le corps pour épouser des causes que la fonction de leur époux leur permettait de soutenir. Mais toi ma grolle, visiblement, ta chronique à Paris Match te manque. C'est vrai que ça, c'était du journalisme à l'état pur. Et que devenir l'épouse d'un "premier homme de France" t'obligerait à davantage d'éthique, voire de crédibilité. 

C'est comme ça. Se taire, Valou, ce n'est pas ne pas agir. C'est réfléchir à qui, à quoi l'on peut servir.

Tu l'avais dit toi-même, à Femme Actuelle (une référence)  : "François me fait totalement confiance, sauf sur mes tweets". Ben déconnecte la belle, parce qu'à ce rythme, on va se taper le droite à l'Assemblée. Et Guéant chef du gouvernement...

Parce que nous autres, Français du peuple, sommes des veaux. N'aimons pas le désordre. 

M'enfin, ce que j'en pense, c'est un peu comme ce que j'en dis.

Vincent Lindon : son tout dernier rôle….

Je termine à peine ma dernière Zumeur sur le cirque Morano qu'un autre sketch me tombe sur le bout du pif. Cette fois, c'est sur scène que ça se passe : Vincent Lindon jouerait l'idylle parfaite avec Rachida Dati...

Dites, les stars, faut ralentir le rythme parce que ma plume, même trempée vigoureusement et périodiquement dans du cyanure, perd de sa dynamique d'érection.

Bon, je vous la fais courte sur Morano qui flirte avec l'électorat lepéniste et qui, si ça se trouve, sort avec Gilbert Collard (Pas l'écrivain-réalisateur, hein, nous sommes d'accord… En même temps, d'outre-tombe, c'est pas facile-facile). 

Je vous la résume sur la cas Bruni (présumée artiste de gauche à éthique'tte' périmée) tombée raide d'un Sarko. 

Ce que je constate, c'est que le mélange des genres fait recette. Sur le prix du billet, retirez la TSA (Taxe Spéciale pour les Abrutis), il ne vous restera qu'un goût amer en bouche. 

Pulvar-Montebourg, au moins, le côté gauchisant séduisait. Mais Lindon-Mélenchon adepte des Forces Cachées de l'UMP, pour moi, c'est trop. 

Ahhhhh, Rachida… En même temps, tu nous manquais. Jalouse des sorties tweetées de Nadine sans doute. Et puis, devoir s'effacer devant Fillon, c'était comme un coup dans l'eau (ou dans le dos, allez savoir). ça sent furieusement la passation d'armes à gauche. Créer le buzz, c'est donc ça ?

Ce qui m'étonne et qui détonne, en revanche, c'est l'assortiment Haribo à deux balles. Vincent Lindon. A fleur de peau. Impulsif. Engagé. Profondément cultivé et de sensibilité rose. Amoureux d'une fraise tagada. 

En même temps, comme dirait ma grand mère, quand on s'est tapé une soeur Monac' , on n'est plus à une erreur près….

J'espère malgré tout que ma Zumeur ne suit que la rumeur. Sinon demain, Cotillon s'entichera de Guéant. Et Hortefeux de Binoche. Et moi, j'éteins l'écran noir et je reviens à une activité "normale".

M'enfin, ce que j'en déduis…

Morano mange à tous les râteliers

On la savait sans états d'âme (encore faut-il en avoir une). Nadine Morano persiste et signe au lendemain du premier tour des législatives. Toutes voiles bleu marine hissées, elle déclare partager les valeurs et les opinions des électeurs du Front national...

Entendons-nous bien, Nadine n'en n'est pas à son coup d'essai en matière de déclarations "coup de poing". Cette fois pourtant, elle vient de franchir la ligne rouge. Moi j'attends une sanction de son parti. Une exclusion ni plus ni moins. Mais je n'ai pas entendu de voix sarkozyste aujourd'hui pour condamner fermement les propos de l'ex-ministre. 

Et j'en suis affligée. 

Parce que je me dis que probablement, l'ensemble des postulants UMP à l'Assemblée, en difficulté pour le second tour, pensent tout bas ce que la guenon crie au micro.

Une belle image du Gaullisme. Superbe leçon d'humanité. Marine Le Pen  passerait presque pour une enfant de coeur à côté.

La rancoeur de Nadine n'a d'égale que sa bêtise, uniforme et opportuniste. 

Elle parle comme d'autres vomissent, par jets saccadés de haine et de sentiments aigris. C'est pas beau. C'est pas sain. C'est pas républicain.

Mais bien entendu, vous savez ce que j'en pense…

Le bonheur est dans le pré.

A quoi tient le bonheur ? Je n'en sais pas grand chose. D'un état de béatitude quand on le vit. Une nostalgie persistante quand on y repense. Et puis vient l'heure de la maturité. Avec ses vides. La solitude. Alors pour dormir, on se concentre sur les instants qui nous ont construits.

Je me souviens. C'était un vaste chalet du nord de la France. Entouré de pâturages et de vaches normandes. Nous n'avions rien à faire. Juste à inventer. Des jeux qui convergeaient tous vers l'envie de terminer une journée maussade, en général pluvieuse, à se cacher, se trouver, fouiller l'argile au fin fond des ruisseaux. 
L'heure bénie où les adultes sortiraient la liqueur de cassis, faite maison. Bien entendu. 

Celle que nous avions bu la veille, nous les cousins. Et pour que le niveau ne baisse pas, nous avions rajouté du sirop.

Dans le pré adjacent, il y avait une mare qui servait d'abreuvoir aux ruminants. C'était déjà un exploit en soit que de le traverser. Il fallait passer sous les barbelés. Eviter les taureaux. D'autant que nous trimbalions dans nos poches de curieux mouchoirs rouges. Non pas que nous nous pensions toréadors d'un jour. Juste que nos parents nous avaient dit qu'ils pêchaient la grenouille de par cet artifice quand ils étaient petits. 

Combien avons-nous passé d'heures à agiter nos chiffons cramoisis au dessus d'une eau saumâtre qui avait cessé de respirer depuis vingt ans au moins ? 

Il paraît. Il paraît qu'en 1949, les grenouilles attaquaient les enfants aux mouchoirs rouges. Sûrement, nous ne savions savait pas faire.... Alors nous attrapions quelque têtard retardé dans un bocal à confiture légué par Mamie. Bredouilles pour ainsi dire. Avec nos parents sur le perron pour nous attendre en riant, un verre à la main….

Raymond ! Dis Pardon !

La photo présidentielle d'Hollande fait la Une des sites sociaux. Un cliché d'une banalité affligeante, voire raté. La beaufitude incarnée. Une oeuvre signée Raymond Depardon. Du bling-bling à la tristitude, il n'y avait donc qu'un pas...

Que l'on vient de franchir. Cocorico. Après les coups de nerfs de Valou qui se révoltait que des journalistes campent devant sa porte, qui continuait de lessiver à deux heures du grand oral et qui renie son rôle de Première Dame pour réinventer la Constitution, voilà mon cochon rose qui veut promouvoir la photo amateur.

Soit. Mais dans ce cas, pourquoi n'a-t-il pas, en homme "normal", choisi un jeune à qui ce genre de mission aurait pu rapporter des marché, et quelques brins de notoriété ?

A l"instar d'une amie, photographe avertie quoiqu'elle n'en n'ai pas fait son métier, je suis révoltée. 

La photo est laide, certes. Je ne connais pas le cachet qui a été alloué à Depardon pour produire un carré polaroïd surexposé, mal cadré et ballot. Puis ça ne me concerne pas (ma feuille d'impôt témoignera). 

Mais le "making off" de cette mise en scène digne du pire des soap me sidère. Plusieurs techniciens, deux réflecteurs grands comme mon salon pour un résultat pas même à la hauteur de la pire des photos publiée sur Instagram …. Je suis déçue. 

Moi j'aurais voté DSK. Sûre qu'une photo prise au Sofitel n'aurait pas été de meilleur goût. Mais au moins on se serait marrés.

Cela dit, vous savez ce que j'en pense.

Figer l'instant pour prolonger le temps. Du rêve.

Se souvenir pour se construire demain. Oui. De quoi vivons-nous ? De nos images. Celles que nous avons imprimées en nous. Celles qui représentent de si jolies choses, tout en étant insignifiantes, qu’elles nous font croire qu’encore, nous pouvons vivre d’idéaux. Je vais vous raconter une histoire….

J’ai 6 ans, tout au plus. Peut-être moins. Nous partons avec maman en voiture vers Foigny, dans l’Aisne, la maison familiale de vacances de ma grand-mère. J’aime ce trajet qui serpente le long de départementales traversant tour à tour des cressonnières et des champignonnières. 

Nous faisons parfois une halte dans d‘obscurs villages désertés où ne subsiste qu’un seul bistrot débordant de vieux agriculteurs enivrés et néanmoins affables et affalés devant la belle bourgeoise parisienne qu’est ma maman. 

Souvent, en s’achetant ses gauloises « Maïs », elle m’autorise un paquet de tic-tac orange que je ferai suavement durer tout le long du trajet en les recrachant à peine les avoir sucés, les uns après les autres, méthodologiquement. Qu’ils deviennent tous blancs avant que je ne les croque d’un seul coup et que je m’étouffe de bonheur sucré.

Les dix derniers kilomètres avant les chemins communaux sont longs. Passé Laon, l’ennui me gagne. Je m’invente un nouveau jeu. Je prends soudainement conscience du temps qui passe et oh combien j’aime ces moments rares d’intimité dans la vieille R14 (on l'appelait la Jument Verte, pour ceux à qui ça parle...) avec maman, seule, devant et sans ceinture. 

Et je me dis : j’aimerais toute ma vie me souvenir de cet instant. Alors pour l’illustrer, j’enregistre l’image qui défile sous mes yeux. 

Maman double un poids lourds beige, sale et tout fumant qui sent le gazoil à plein nez. Je n’ai jamais oublié ce moment là. Cet instant que j’avais décidé, du haut de mes 6 ans, de garder en mémoire jusqu’à ma mort.

M’enfin, moi, ce que j’en rêve….